La rottura che mi ha cambiato la vita

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Per molti versi, la fine del 2006 è stato uno dei periodi più bui della mia vita. Vivevo con dei quasi sconosciuti a New York, lontano dal college per il mio primo grande stage, quando il mio ragazzo da quattro anni - quello che avevo incontrato attraverso un gruppo di chiesa, quello con cui uscivo da quando avevo 16 anni - mi ha chiamato per dirmi, di corsa e con tono pratico, che lui e una ragazza che aveva conosciuto in un ritiro cattolico avevano "finito per pomiciare" e che pensava che avremmo dovuto "vedere altre persone. " Ricordo ancora la mia reazione viscerale a queste parole, mentre sedevo immobile nella mia camera da letto nell'Upper East Side: la nausea mi riempiva il busto dal basso verso l'alto. Pennellate gelide sul naso, sulle guance, sul mento. Quella certezza improvvisa che le cose fossero diverse, e peggiori, per sempre.

E il dolore continuava a venire, per mesi dopo: stavo bene, sbrigavo il mio tirocinio con la rivista, e poi pensavo a lui - no, a questo: il tradimento, un duro pugno allo stomaco. Non potevo credere che qualcuno di cui mi ero fidato così tanto potesse ferirmi così tanto. Sembra istrionico ora, ma mi sentivo solo, lontano dai miei amici intimi, esausto dal comportarmi normalmente e, in quanto ventenne privilegiato e protetto, abbastanza impreparato a un enorme sconvolgimento nel mio progetto di vita.

Perché stavamo per sposarci. Avevamo capito tutto: sarebbe andato a medicina, dopo aver superato l'MCAT per cui avevo passato ore ad aiutarlo a studiare. Sarebbe entrato nei suoi programmi dei sogni, grazie a tutto il mio aiuto nella modifica di quei saggi applicativi. Ci saremmo trasferiti a Chicago, una grande città a soli 90 minuti dai nostri genitori - dopo innumerevoli ore, serate e viaggi trascorsi insieme, la sua famiglia, dopotutto, si sentiva anche la mia famiglia. Troverei lavoro in una pubblicazione locale. Avremmo avuto un grande matrimonio cattolico (ero luterano, ma completamente pronto a convertirci) e un piccolo numero gestibile di bambini. Ne parlavamo da quando ci siamo innamorati al liceo. Eravamo a posto.

E poi l'intero futuro si scheggiò e crollò. Ha ottenuto quello che voleva, per quanto ne so: occasionali stalking su Google rivelano che è un medico nel Midwest, sposato con la stessa brava ragazza cattolica di cui mi aveva parlato quella notte, presumibilmente i ruggiti che gli si arrampicavano intorno ai piedi. Non lo so in prima persona, perché non ci parliamo da 10 anni. Ma suppongo di essere contento che il suo futuro sia andato avanti, senza sosta.

Ricordo un'altra notte alla fine del 2006, meno appariscente ma altrettanto importante per me. Era una notte di novembre insolitamente calda e, dopo aver terminato una giornata di tirocinio a Times Square, ero andato a Bryant Park. Mi sono seduto a un tavolino verde e ho guardato la terra affievolirsi attraverso le fessure degli alberi esili, mentre gli edifici diventavano dorati nella luce crepuscolare e i newyorkesi scorrevano via, pieni di competenza e determinazione. E poi l'ho sentito, chiaro come se qualcuno me lo avesse sussurrato all'orecchio: "Ora puoi fare quello che vuoi".

[Per la storia completa, vai a Refinery29]

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